I
¿ Tendré tiempo, en este minuto que transcurre, de decir algo que altere los minutos que le sigan?
¿ podré, a fuerza de exprimir pensamientos, de comprimir emociones, destilar un jugo valioso, un trago potente que me haga sentir que el Tiempo no transcurre solo hacia los finales?
¿ que se enrosca, se espirala, se sacude, se espesa y se evapora? ¿ que se colapsa en sí mismo, se ensimisma, y que, sabiéndose falto de sustancia, añora con locura volverse Espacio?
¿ Podré, a fuerza de agotar preguntas, cercar y reducir mi necesidad de respuestas hasta darle el volumen etéreo de un suspiro?
La muerte es un tiempo que se toma la vida para pensar qué va a decir, o para olvidarse de lo que dijo
La muerte es un momento de silencio entre un poema y otro.
II
La muerte, frontera creativa
La muerte, sombra bailante
Siguiendo mis luces, mis fuegos
La muerte, lo blanco de la hoja
Una alegría, muerte, que existas
Sobre todo porque existis
Y no hay remedio
Alegría entonces, por vos
Por nosotros
Por todo lo que pasa en el medio
Entre nosotros y vos
Ante la muerte
Dos caminos se abren claros
La repetición o la creación
La adicción o la danza
La acumulación o el Despliegue
Fijarse, entonces… no?
muy bueno Aníbal. te dejo un texto que encontré hace poquito y me gustó mucho, capaz ya lo conocés. pero va por ahí:
ResponderEliminarhttp://bibliotecaignoria.blogspot.com/2012/02/elena-bossi-el-erotismo-en-la.html